Estepa travestida en jaula.
Del estío al hastío.
Una
consonante para desnucarse.
Bacantes y
vacantes: que la ortografía también es un ultraje; a veces un enjambre de
mujeres que rompen cristales o patean contenedores. Leda y sus cisnes.
Solsticio. Ese lugar del que no se huye y en el que el aire
se empoza, como el aceite en los calderos y el vapor en las freidoras de las
cocinas.
El corazón, vuelta y vuelta, en el plato sin aclarar de la
vajilla de un restaurant de menú.
Enviste, acuchilla, rebaña.
El desolladero del guasap en el protocolo de una cubertería sin filo.
La casquería del uno a uno. Los que comen juntos apenas hablan, no se miran.
Rebañar. Por 9,90, de lunes a viernes y 16,90 los sábados y domingos...
días de guardar y vomitar.
Desde el balcón de mi reino, veo pasar los silencios y los
cementerios bien avenidos.
Las parejas y las familias, reunidos
todos alrededor de una mesa cuadrada.
Hay querencia por las esquinas; casi todos las eligen para morir.
Gente que presiona la yema de los dedos contra las pantallas de los
móviles: ludópatas del silencio, ruletistas sanguíneos o por elección.
Porque después de todo: quién quiere robarle el alma al
otro cuando basta con arrancarle las bragas.
De madrugada, la gente negocia lo que (parece) importar de
verdad: el sexo, las drogas y la
quijada con la que alguien habrá de romper el costillar de otro amanecer (porque a casa siempre se vuelve a solas; esa lección se aprende con los años).
El resto son cáscaras de
naranjas estrelladas contra alguna acera, que se pudrirán al salir el sol.
Derretirse, emborracharse, desfigurarse.
Como un bollo de
azúcar en el mostrador de los días calurosos.
Ese olor dulzón que concede el verano a los que se pudren bajo el
sol...
entretanto... las fieras se comen a dentelladas en algún lugar olvidado del espíritu.
,dm.,fdm
